{"id":5101,"date":"2015-04-22T14:29:32","date_gmt":"2015-04-22T17:29:32","guid":{"rendered":"http:\/\/www.atecordoba.org\/?p=5101"},"modified":"2015-04-22T14:29:32","modified_gmt":"2015-04-22T17:29:32","slug":"lloran-de-pena-los-chicos-del-pueblo","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/atecordoba.org\/?p=5101","title":{"rendered":"Lloran de pena los chicos del pueblo"},"content":{"rendered":"

El lunes\u00a0falleci\u00f3 Alberto Morlachetti, fundador de la obra Pelota de Trapo y el Movimiento Nacional Los Chicos del Pueblo, organizaci\u00f3n adherida a la CTA. El Consejo Directivo Nacional de ATE expresa su inmenso dolor ante la p\u00e9rdida f\u00edsica del compa\u00f1ero que leg\u00f3 en los pibes utop\u00edas libertarias y visibiliz\u00f3 una verdad: \u201cel hambre es un crimen\u201d.<\/em><\/p>\n

\"alberto<\/a><\/p>\n

As\u00ed lo recuerda la Agencia Pelota de Trapo, en un bell\u00edsimo obituario:<\/span><\/p>\n

Se fue de puntillas, silencioso en la noche, y levant\u00f3 vuelo. Estaba harto ya de su cuerpo colonizado por un monstruo invasivo. Pero antes de irse firm\u00f3 su testamento: les dej\u00f3 a los ni\u00f1os de malabares, a los propietarios de los arrabales, toda su inmensa fortuna: la semilla de la revoluci\u00f3n para parirla cuando puedan, una utop\u00eda donde los ni\u00f1os sean curados con salivilla de estrellas, como so\u00f1aban con Federico, la descomunal ternura con la que venceremos al\u00a0 final del d\u00eda. Y un amanecer que sea para todos.<\/span><\/span><\/p>\n

Alberto Morlachetti naci\u00f3 en el campo cordob\u00e9s, trabaj\u00f3 con su abuelo anarquista, fue canillita en Gerli, vivi\u00f3 en un conventillo y la calle era el patio enorme donde los infiernos y los cielos se escond\u00edan en las ochavas. Comenz\u00f3 a estudiar Sociolog\u00eda en la UBA luego de una adolescencia de lectura \u00e1vida y aleatoria. Y en las sombras crepuscularias junt\u00f3 pibes estragados por la historia que dorm\u00edan en las periferias de la Facultad de Derecho. Se los llev\u00f3 con \u00e9l, los sembr\u00f3, les inocul\u00f3 futuro en su adelante y los hizo descubrir que pod\u00eda ser posible amanecer ma\u00f1ana.<\/span><\/span><\/p>\n

En la prehistoria, hab\u00eda sido el f\u00fatbol. Los \u201cs\u00e1bados de chocolate\u201d reun\u00edan chicos morenos y expulsados de los clubes por color y pobreza. Los picados se armaban en el terreno engordado por desechos industriales donde Torres R\u00edos hab\u00eda filmado \u201cPelota de Trapo\u201d con un Armando Bo m\u00e1s chiquito aun que los pibes de Alberto. El les transmiti\u00f3, infalible, el amor por Racing. Y casi 40 a\u00f1os despu\u00e9s aseguraba que el mism\u00edsimo Orestes Corbata, con tres dientes y ojos de alcohol, se sentaba en el suelo t\u00f3xico a mirar al centroforward petiso y de pelos chuzos que la colocaba, exquisito, en el \u00e1ngulo izquierdo.<\/span><\/span><\/p>\n

Eran los ni\u00f1os de la intemperie<\/span><\/span><\/strong><\/p>\n

\u201cLa pobreza es una imposici\u00f3n: te pone una pistola en la cabeza\u201d, repet\u00eda consciente de que \u00e9l pudo salir de un laberinto del que sus amigos no pudieron: \u201ca ellos les saquearon las palabras\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Se sab\u00eda el germen de una amalgama extraordinaria. De su madre, cat\u00f3lica, hab\u00eda escuchado sostenidamente que \u201ccuando alg\u00fan d\u00eda la vida te trate duramente, tom\u00e1 la mano de un pobre\u201d. De su abuelo Antonio, anarquista, hab\u00eda aprendido que \u201clos chicos transformaban la naturaleza y las relaciones sociales al igual que los adultos. Eran forjadores de derechos y de una nueva sociedad\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Junto a los ni\u00f1os de los arrabales hab\u00eda ido descifrando que, sueltos de madre, es necesario domiciliarse en un v\u00ednculo amoroso. Y que no hay pedagog\u00eda sin ternura.<\/span><\/span><\/p>\n

A contramano de todos los vientos germinados en el capitalismo, Alberto sostuvo que \u201cel principal proveedor de humanidad es el trabajo. Si yo no hubiese trabajado, no me salvaba del barro y la pobreza. El trabajo disciplina much\u00edsimo\u201d. Y reconstru\u00eda desde las nostalgias amasadas durante d\u00e9cadas que hubo un tiempo\u2013antes de que los estados los transformasen en excedentes demogr\u00e1ficos dignos de ser exterminados- en el que los ni\u00f1os eran aprendices de oficios que los devendr\u00edan esa categor\u00eda maravillosamente humana: trabajadores.<\/span><\/span><\/p>\n

Alz\u00f3 la Casa de los Ni\u00f1os de Avellaneda y a su ritmo y el de otros hombres y otras mujeres, la obra se anim\u00f3 a conjugar todos los verbos; Alberto pens\u00f3 y dise\u00f1\u00f3 el hogar para adolescentes Juan Salvador Gaviota y la biblioteca Pelota de Trapo, con la misma impronta del Hogar levantado en la vecindad de la canchita legendaria: mucha luz y la belleza como insumo b\u00e1sico para el desarrollo de los ni\u00f1os. Tan b\u00e1sico como el pan y la leche tibia de las ma\u00f1anas.<\/span><\/span><\/p>\n

Pero a la vez pens\u00f3 y dise\u00f1o la imprenta y la panader\u00eda. Porque los fantasmas de carne, hueso, paco y balas 9 mil\u00edmetros esperaban a los ni\u00f1os en la puerta. Y si no se los preparaba para atravesar la indolencia\u00a0 y la impiedad del mundo, ser\u00edan como los polluelos de vuelo temprano, derribados por la primera lluvia. Los inici\u00f3 \u00e9l mismo en el oficio gr\u00e1fico. Y fueron tantos los que se ennegrecieron de tinta y solvente como los que se emblanquecieron de harina y manteca.<\/span><\/span><\/p>\n

En el pa\u00eds de los alimentos, donde los r\u00edos son de leche y miel, \u201cun ni\u00f1o\u00a0 que muere de hambre muere asesinado\u201d, dec\u00eda. Y explicaba la esencia de la sacralidad de la vida: \u201ccada ni\u00f1o es una piecita del gran rompecabezas de la condici\u00f3n humana. Cada ni\u00f1o que muere deja un espacio ausente. Y nada volver\u00e1 a ser igual\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Tampoco ser\u00e1 igual desde ahora el rompecabezas\u00a0<\/span><\/span>de la condici\u00f3n humana sin Alberto, que all\u00e1 por los finales de la d\u00e9cada del 80 pari\u00f3 junto a otros quijotes del sur el Movimiento Nacional Chicos del Pueblo, con el que caminamos geograf\u00edas infinitas denunciando que \u201cel hambre es un crimen\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Alberto resguardaba dentro de s\u00ed la inocencia de ese tiempo primigenio que es la infancia.\u00a0 Que, indefectiblemente, es destino. Fue capaz hasta los \u00faltimos de sus suspiros de zambullirse en la risa fresca que una ni\u00f1a de cielos azules le ofrec\u00eda caminando chaplinescamente ante \u00e9l. Mientras su conciencia segu\u00eda llorando por esta aldea sin memoria \u201cdejada de la mano de los dioses \u2013como sol\u00eda decir- en el \u00faltimo suburbio\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Una aldea en la que crueles cruzados\u00a0<\/span><\/span>la emprenden contra los ni\u00f1os de los malabares mientras construyen con una pertinacia de acero \u201cuna ausencia irreparable en las calles para que puedan algunos \u00b4buenos peregrinos\u00b4 consumir hasta el hartazgo en las g\u00f3ndolas irrespetuosas de los supermercados\u201d. C\u00f3mo so\u00f1ar \u2013dec\u00eda- que nuestros ni\u00f1os ser\u00edan residuos descartables a los que eliminar con alegres gatillos o con ese tiro al blanco en sus nucas que \u201cse mete en el cuerpo y en el alma de los pibes y los destroza en barrios descartables, donde los p\u00e1jaros se pudren en la mitad del vuelo\u201d. C\u00f3mo imaginar \u2013repet\u00eda una y otra vez- que la nueva utop\u00eda de la humanidad iba a ser este capitalismo feroz que lo fue hundiendo en el desencanto.<\/span><\/span><\/p>\n

Alberto Morlachetti, ese hombre justo y sabio, repet\u00eda que \u201cno habr\u00eda renovaci\u00f3n humana si no nacieran chicos. Hay que confiar en que ellos son como heraldos que traen algo nuevo. Uno podr\u00e1 pensar que es pensamiento m\u00e1gico. Y s\u00ed, la vida tiene pensamiento m\u00e1gico y pensamiento cient\u00edfico. La utop\u00eda de construir una sociedad m\u00e1s justa tiene mucho de pensamiento m\u00e1gico\u201d.<\/span><\/span><\/p>\n

Las traiciones arteras y las derrotas\u00a0<\/span><\/span>de los confinados en esa geograf\u00eda del encierro que \u00e9l vislumbr\u00f3 en la exponencial crecida de villas y asentamientos, le fueron sembrando el desasosiego en la garganta y en el pecho, ese domicilio del dolor. Aunque sigui\u00f3 creyendo que \u201cnadie est\u00e1 al resguardo de la esperanza humana\u201d, sent\u00eda que la utop\u00eda hab\u00eda dado unos cuantos pasos adelante y a \u00e9l ya le dol\u00eda demasiado la pierna derecha como para\u00a0 seguirla y alcanzarla.<\/span><\/span><\/p>\n

\u201cNo me dej\u00e9is morir sin la esperanza de ser incomprendido\u201d, citaba a Oscar Wilde. Alberto fue \u2013es- un descomunal incomprendido. En eso\u00a0 puede estar tranquilo.<\/span><\/span><\/p>\n

Nosotros, mientras tanto<\/span>, tendremos que ser dignos para estar a su altura. Ahora que llueve en tantos ojos. Y la tierra se muere de pena.<\/span><\/span><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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